samedi 12 mai 2012

P A P R I K A

Tu comprends, ce n'est pas vraiment de la nourriture, pas vraiment des calories, et dans quelques minutes, tout ça finira en giclée orange dans la cuvette. C'est compulsif, elle engloutit le monde en tranches fines, elle poisse ses doigts délicats de cette couche graisseuse avant chaque interaction sociale d'importance. Elle a les lèvres maculées et coupables, la langue chargée, anesthésiée mais c'est son unique façon d'affronter la conversation de ces fréquentations qui placent toujours la barre trop haut pour elle. On l'a traînée de force à ce concert d'un chanteur vaguement breton mais qui ne joue même pas de cornemuse et qui paraît-il, a conquis les élites culturelles les plus blasées il y a vingt ans déjà, avec, tenez-vous bien, un morceau à base de piafs. Les mots qu'il assène, elle n'y entend rien, elle préférerait regarder une comédie avec Helen Hunt. Plutôt que cet aveu impossible, elle préfère piocher une dernière fois dans le paquet, tout au fond, pour tenter d'enfourner les dernières miettes de chips.

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